工作日里，铜匠在你的身边
铆着钉子，上着锡水，烧着焊条。
说话之间，他像集资参股一般
把一瓢油浇在火上。

心中全无一点积郁，
听天上在唱："我是你的，我给你！"
然后它的歌就穿过热气，
飘进车厢，落到手提行李上。

圣歌在雨中飘洒，
打在坟头，也打在莫洛干人的帽沿上，
然后，由云杉拾起
与云彩挥手道别。

高低蜿蜒，巨大得如同太阳。
在初秋的日子里，
巴拉肖夫在忧伤里
更像一道淤积的伤口。

浇湿在天青石般的七月里，
集市也脸色发青，在哆嗦颤栗。
而那个圣痴
还在嘟哝，像一根锯条。

朋友，你问我，是谁说
要焚烧那圣痴的呓语？
那是椴树的本性，火炉的本质，
是夏天的本性要燃烧。

1917夏